⤵⤵⤵ scroll for English ⤵⤵⤵

هذا يوم العيون الشّاخصة والقبضات المبتورة. هذا يوم الثكالى. هذا يوم خالتي الّتي لا تفارق ضريح أحمد، ابنها الذي استشهد في العشرين، ويوم هادي الّذي ارتقى خلف خطوط النّار مشتبكًا وحيدًا. هذا يوم شجرة عائلة، فيها خالي الّذي فقأت إسرائيل عينه في التسعينيّات، وفقأت عين ابنه بعد ثلاثين عام في مجزرة أيلول – أكبر عملية إرهابيّة في التاريخ. هذا يوم لتاريخ أبي، الّذي حمل بندقيّته قبل الطّلقة الأولى من أجل فلسطين. هذا يوم لسهرة كنت فيها طفلًا، صرخ بي وقال لصديقه “شو بدّك فيه، هيدا إبني حمار”، بعد أن تدخّلت بحديث الكبار ودافعت عنك يا سيد. ما هانت عليّ، أخذت من تاتا سرًا أجرة حافلة إلى بيروت، خرجت من المنزل ولم أعد حتّى بحث عنّي في اليوم التّالي. لعلّه كان على حقّ يومذاك. معلش. هذا يوم، أبي فيه على فراش مشفى، وفي عينيه قهر الصقور.

هذا يوم لقهر الصقور. هذا يوم القحط. هذا يوم لوشميَ الأوّل، قاوم. لمساء انتفاضة، وإصبع رفعتَه بوجهنا. هذا يوم، لكلّ يوم أخذتُ فيه رفاقي الجدد إلى جنوبنا المحرّر، لكل صورة التقطتُها لهم على حدودٍ قلتَ لنا أننا سنجتازها معك. هذا يوم صورتك على فخّارة أخفتها أمي بعد أن صرختُ أنني لا أريدها في منزلي لأنني أكرهك. علّقتنا نحن وأهلنا مرارًا يا سيد. هذا يوم تناقضاتنا. هذا يوم ننسجم فيه مع تناقضاتنا. هذا يوم صفاء القلوب، ويوم انخلاعها. هذا يوم نساء يرقصن في الشّوارع وعلى رؤوسهن مزهريّة. هذا يوم تُخلع به أقفال معتقل بطنجرة. هذا يوم الوجدان. هذا يوم السّياق. هذا يوم الجراح. هذا يوم نبتلع فيه الجراح- كم مرّة بعد؟ هذا يوم الأشلاء المزروعة في الحقول. هذا يوم المستبسلين في شمع وبنت جبيل والخيام. هذا يوم العائدين. هذا يوم، ككلّ يوم كنتَ فيه محور الخلافات والساحات والغرف المغلقة واتصالات عتاب. هذا يوم كنت فيه وحدك محورًا. هذا يوم ٧ حروب و٧ أجيال. هذا يوم سيزهر فيه الورد بعد حين. هذا يوم امتنان. يوم حنين لكلّ لحظة أمضيناها في جبل عامل. هذا يوم في حبّ جبل عامل.

هذا يوم رجل لا يحدث في كل تاريخ إلّا مرّة.

هذا يومك يا حسن، نحمل فيه قهر الجبال على أكتافنا، نرثيك، ونمضي كلّ في سبيل أفكاره. هذا يوم صمودنا بوجه عالمٍ اجتمع على قتلنا. هذا يوم موقف. هذا يوم لشمسٍ ساطعة وفكرة، نجيب بها المستحيل والزوال لنقول لا. هذا يوم للقهر والإرادة والمقاومة. هذا يوم آخر، الثابت الوحيد فيه هو أنت، ونضال من عمر الزّمن، قديم، باق، مستمر. نضال، إن عاش بإرثك، لا بدّ له أن يمرّ بنعشك.

🖤🖤🖤

This is the day of the moon-eyed and severed fists. Today belongs to the bereaved, to my aunt who never leaves the grave of Ahmad, her son who was martyred at the age of twenty and to Hadi, who was martyred behind the lines of fire while fighting alone. This is the day of my family tree, my uncle whose eye was gouged out by Israel in the nineties and who then had his son’s eye gouged out thirty years later in the September massacre – the largest terrorist act in history. Today echoes my father’s history; the young man who bore his rifle for Palestine before firing the first bullet. This day takes me back to a night gathering when I was still a child. Blaring at me, my father turned to his friend, ‘You can ignore him. That son of mine is a fool,’ after I had interrupted the elders, speaking out in your defense, O Sayyed. His words weighed very heavily on me. I took a bus fare from Teta in secret, left home for Beirut and did not return until he had searched for me the next day. Perhaps he was right that day… Never mind. Today, my father lies on a hospital bed, and in his eyes, I witness the anguish of falcons.

This is a day for the anguish of falcons.
This is a day for the dearth and drought.
This is a day for my first tattoo—“قاوم”; resist.
For a night of uprising, and a finger you once raised at us.

This is a day for every time I took my new comrades to our liberated South, for every picture I captured of them at the borders you once told us we would cross with you. This is a day for the clay vessel that carried your image, the one my mother hid after I had screamed that I did not want it in my home, because I hate you. Time and time again, you pulled us into disputes with our families, O Sayyed. This day belongs to our contradictions.

This is the day when we reconcile with our contradictions. This is the day for the pure of heart and the heart-torn, the uprooted. This day belongs to women dancing in the streets, with vases as headdresses and the prisoners who broke free with a cooking pot. A day like this day that is today belongs to compassion, to context and to our wounds. A day in which we swallow our wounds, yet how many times more?

This is the day of the limbs that have been scattered across meadows. This the day of the brave, the audacious fighters who battled until the last breath in Shamaa, Bint Jbeil, and Khiam. This is the day of the People of the Land who have returned home.

This is a day, like every day you were at the heart of disputes, of public squares, of closed rooms and calls of reproach. This is a day when you alone are the center.

This is the day of seven wars and seven generations. This day is full of roses that will bloom, in time. This is the day when Israel falls. A day for eternal gratitude. A day of longing for every moment we spent in Jabal Aamel. This is a day in love with Jabal Aamel. This is the day for a man who only visits us once across the entirety of history. 

This is your day ya Hassan. We mourn you, carrying the anguish of mountains upon our shoulders, as each of us walks the stream of their own convictions. We mourn you on this day that is the day for our sumud, for our persistence in the face of a world that has come together to murder us. This day is a stance. This day is a collective statement. Today is the day of a blazing sun and a circle of thought with which we respond to the impossible and retort to erasure with a big “no”. This is the day of anguish, volition and resistance. 

Today is another day, when the only constant is you, and a mighty struggle that spans the ages—ancient, unbroken and enduring. A struggle, that if lived through your legacy, must one day pass by your tomb.

 

🖤🖤🖤